Двама писатели се срещат на прием.
- Представете си - казва единият, - синът ми хвърли в печката ръкописа на последния ми роман, а аз нямам втори екземпляр!
- На колко години е синът ви?
- На четири.
- Сериозно? Толкова малък, а вече може да чете!
Иванчо си спомня:
- В училище се учех лошо, и директорът непрекъснато викаше майка ми. После си пооправих успеха, и се наложи мама и директорът да си търсят друго място за срещи.